El Cuarto
CAP-10.png

4red.png


ANTES

— - —

table.png

Trece sillas con trece ocupantes se sentaban alrededor de una larga mesa ovular en una cámara cavernosa en lo profundo de la tierra. En las paredes que los rodeaban había pantallas, muchas de las cuales mostraban información estadística vital de cierta relevancia y otras que eran transmisiones en vivo de pasillos, patios, laboratorios y celdas de contención. Estas pantallas fueron ignoradas, sin embargo, a favor de algo que yace en el centro de la larga mesa. Algo largo y elegante, con un asta de madera oscura y una punta de lanza de acero.

"Well, que me parta un rayo", dijo El Americano, inclinándose para mirarlo más de cerca. "Realmente lo hiciste".

La Forastera se levantó de su asiento y sacó un paquete de papeles. "Sí, bueno, con esfuerzo hay muchas cosas que se pueden lograr."

Mirlo sonrió desde su asiento cerca del final de la mesa. "Muchas cosas, sí. Cosas grandes y terribles. Los egipcios asesinaron a miles para construir sus pirámides".

"Creo que las pirámides fueron construidas por Elvis y Tupac," dijo El Contador, "aunque podría estar confundiéndolas con Atlantis".

Todos se rieron.

"¿Qué hace?", dijo El Inferior.

Una incómoda nada al final de la mesa se agitó, haciendo que el aire se enfriara repentinamente. De ella salió una voz, silenciosa pero intensa y difícil de escuchar.

"Esta es la Lanza de los No-Creyentes", dijo El Otro Supervisor, "la lanza sin Dios del Viejo Rey Sarrus". El horror espectral tarareó suavemente. "Fascinante".

La Forastera se acercó a la mesa, entregando a cada uno de ellos carpetas de su paquete de información. "Para responder a su pregunta, la respuesta corta es 'probablemente mucho'. La respuesta más larga es que no estamos seguros. Desde que contuvimos al último de los cuatro grandes demonios y obtuvimos acceso a la tumba de Apollyon, hemos estado estudiando los textos encontrados allí para aprender más acerca de esta lanza. Obviamente tenía alguna importancia para el rey, de lo contrario no habría estado donde estaba y no habría costado tanta sangre llegar a ella".

Sacó un control remoto de su bolsillo y encendió el monitor más grande de la habitación, uno que colgaba en la lejana pared. Mostraba el interior de una tumba, polvorienta y oscura, con la lanza colgando de una cadena de plata sobre un gran sarcófago de piedra. La siguiente imagen era un texto de un libro escrito en un idioma que pocos reconocían.

"¿Daeva?", dijo El Mirlo desconcertado. "Escrito en taquigrafía, por lo que no fue por un Daevita. ¿Dónde estaba esto?"

"En la tumba", dijo La Forastera. "Basándonos en la información que hemos recopilado de estos libros, es probable que estos pasajes hayan sido escritos por cautivos de los Daevitas, o por esclavos, o que hayan sido robados de las bibliotecas de los Daevitas. No estoy segura de por qué fueron enterrados con Apollyon. Sin embargo, hay varias tumbas en esta colección que hablan directamente de esa lanza, lo que indica que es anterior a ese reino por siglos e incluso puede ser anterior a los Daevitas. Una falta de registros históricos escritos más allá de ese punto hace difícil reducir la búsqueda, pero tenemos razones para creer que incluso en estas antiguas civilizaciones, se consideraba un arma legendaria".

El Inferior golpeó sus nudillos contra la mesa con frustración. "Entiendo todo eso, pero quiero una respuesta corta. ¿Por qué es esto importante y por qué gastamos tantos desechables en obtenerlo?"

El Americano le echó un vistazo. "Mata dioses, Baron. Si se lo tiras a un dios, ese dios morirá". Agitó las manos en el aire. "Just that easy. Así de fácil".

La cara de El Inferior se arrugó incómodamente. "Eso es ridículo. No se puede matar a los dioses".

"Oh, sí," dijo tranquilamente El Otro Supervisor, "ciertamente se puede. Es una hazaña notablemente difícil, lograda por sólo un puñado a lo largo de todo el tiempo, pero ha habido seres terriblemente poderosos consignados al olvido antes".

La Archivista comenzó a hojear un libro en el escritorio frente a ella rápidamente. "Sí, si mis registros son exactos, que por supuesto lo son, ya que no tenían que ser traducidos y no estaban sentados en una cueva-" La Forastero le lanzó una mirada abrasadora, "-hay leyendas que se remontan a miles de años atrás, tal vez más, acerca de diferentes armas que podrían matar a los dioses. Normalmente espadas, flechas, ese tipo de cosas. La mayoría han sido confirmadas como falsas o perdidas en la antigüedad, pero quizás la leyenda más duradera es esta. La lanza. De hecho, no ha habido otras historias sobre armas tan poderosas en toda la historia moderna".

"Bueno," dijo el Otro Supervisor con una ligera rítmica en su respuesta, "había una". En el otro extremo de la larga mesa, la figura sentada a la sombra de su cabeza se movió en su asiento.

"Sí, Diane, gracias", dijo La Forastera, molesta. "Una de las leyendas más antiguas sobre la lanza se refería a Lucifer, la figura de la mitología cristiana. En esa historia-", volvió a hacer clic en el control remoto, y la siguiente imagen fue lo que podría llamarse un libro, muy tenuemente. "-cuando Dios hirió a Lucifer, un trozo de su corona de hierro cayó con él a la Tierra y fue hallado por Caín. La misma historia detalla cómo Caín usó el fragmento para matar a Abel, no una roca, y que fabricó la lanza con los huesos de su hermano una vez que se dio cuenta de su terrible poder".

La mesa se quedó en silencio durante un momento.

"Qué montón de mierda", dijo El Mentiroso, pateando sus pies sobre la mesa y cacareando. "Reconozco las mentiras cuando las veo, y eso-" señaló a la pantalla "-es una mentira".

Una voz dulce y enfermiza danzaba sobre la mesa, "sabes cuánto no le gusta al Sr. Siegel que la gente ponga los pies sobre la mesa, cariño. Ya hemos hablado de esto antes".

El Mentiroso retrocedió rápidamente. "Lo siento, señorita".

Verde se inclinó hacia la luz, con un estrecho par de gafas rectangulares posadas en el extremo de su nariz. "Oh, no te preocupes. No quiero que nadie se distraiga hoy, cuando tenemos trabajo tan importante que hacer". Miró hacia El Americano. "Rufus. ¿Tienes algún lugar donde podamos poner esto donde nadie pueda llegar a ella?"

El Americano se encogió de hombros. "Quiero decir, no. No hay ningún Sitio en el que se puedan meter cosas donde no haya personas no asociadas excavando. ¿No podemos simplemente dejarla aquí?"

Verde agitó la cabeza. "No, aquí no está bien. Necesitamos poner esto en algún lugar lo suficientemente cerca para que podamos llegar a ella si la necesitamos, pero lo suficientemente lejos para que nunca sea usada en nuestra contra". Se golpeó el mentón con un dedo. "¿Alguien tiene alguna idea?"

La habitación se quedó en silencio otra vez. Ella suspiró.

"¿Y usted, Terminator?", pareció no decirle a nadie en concreto. De repente, las pantallas de la sala se ennegrecieron, y cada una fue reemplazada por un círculo gris oscuro y flechas con una mancha roja pulsante en el centro. "¿Tienes algún lugar donde podamos guardar esto?", dijo ella.

Me estás preguntas si conozco un lugar más seguro que en el que estás sentada actualmente, la pantalla decía. La respuesta es no. No hay lugar más seguro que éste.

Verde resopló. "Tiene que haber algún Sitio, ¿verdad? ¿No hay ningún lugar por ahí donde podamos-"

Fue silenciada repentinamente por el sonido de un teléfono al final de la mesa. La figura en las sombras miró hacia abajo, y en el tercer anillo extendió una mano y levantó el receptor. Hablaron en voz baja durante un momento, y luego bajaron el auricular. La mesa observó la figura en silencio.

"Sophia se lo llevara", dijo El Fundador, con voz suave. "Ella puede mantenerlo oculto fuera del tiempo, sin oportunidad de que sea perturbado de ninguna manera. Miró su reloj y luego volvió a la mesa. "Para nuestros propósitos, todos ustedes harían bien en mantener su distancia de esto".

El Embajador frunció el ceño, confundido. "Un momento, señor, si se me permite. L'Américain dice que es una lanza para matar dioses, ¿no? ¿Por qué entonces sería peligroso para nosotros? No somos dioses, ¿no?"

El Fundador sonrió suavemente. "Jean, te das muy poco crédito". Miró hacia abajo en la mesa. "Diane, Rufus, Mortimer. Asignen tantos de sus hombres como se sientan cómodos al equipo de Donna en el sitio de Apollyon. Sophia-", miró a la figura en las sombras que estaba a su lado, que no se movía, "-llévate esto. Encuentra un lugar para mantenerlo a salvo. Confío en ti".

La figura parpadeó un poco, y luego tanto ella como la lanza desaparecieron, y la mesa al unísono se dio cuenta de que la lanza nunca había estado allí realmente.


AHORA

— - —

sky.png

El zumbido de los motores del avión era el único sonido que llenaba la cabina mientras el avión de Sylvester Sloan navegaba por los cielos. Él y Calvin se sentaron juntos en una mesa cerca de la parte delantera del avión; habían estado hablando un momento antes, pero ahora se sentaban mirando un televisor montado en la parte delantera de la cabina. El sonido estaba apagado, pero el mensaje era claro: el noticiero decía "//El multimillonario francés Jean Lemieux Betrand cancela su aparición en el Festival Jove en Sudáfrica, alegando a preocupaciones de seguridad".

Olivia también estaba mirando. Su complexión no había mejorado mucho, pero sus ojos estaban enfocados. "Jean Betrand. Es El Embajador, ¿no?" Entrecerró los ojos ante la pantalla. "¿Es siempre tan… público?"

"Eso es lo que hace", gruñó Sloan. "La cara bonita de los esfuerzos de relaciones públicas de La Fundación. Aunque no es de los que se pierden una fiesta". Se rascó la barbilla. "Algo debe estar pasando".

De repente, la luz del teléfono de la cabina se encendió con un suave pitido. Sloan se acercó y apretó un botón.

"¿La Luna Negra Aúlla?", preguntó.

"Nunca se detiene", contestó la voz - la de una mujer.

Sloan suspiró. "Buenas noches, Priscilla. ¿En qué puedo ayudarte?"

La mujer del otro lado le habló fuerte. "¿Has recuperado a nuestros agentes?"

Sloan miró a los tres, su nariz ligeramente hacia arriba. "Si así quieres llamarles. ¿Qué necesitas?"

"Sin duda has visto las noticias", dijo ella. "El Embajador ha cancelado sus planes para esta noche. Lo que te puede interesar es el por qué. Hace menos de una hora recibimos una llamada de él, con identidad verificada y todo, y nos informó que había cancelado sus planes porque quería reunirse con nosotros para discutir los términos".

Los ojos de acero de Sloan se oscurecieron. "¿Términos? ¿Términos de qué?"

"Rendición", dijo Norris. "Sólo quedan unos pocos y está viendo la luz al final del túnel. Una rata en un barco que se hunde".

Sylvester miró a Calvin, que seguía mirando la televisión. "Esto parece una trampa, Priscilla", dijo lentamente. "¿Qué espera ganar con esto?"

"Su vida", dijo ella. "Dijo que iría a juicio con gusto, pero no quiere morir".

Sloan frunció los labios. "No me sorprende de alguien de La Fundación, cobarde. ¿Qué está dispuesto a ofrecer?"

"Información y su renuncia. Dice que puede decirnos dónde está el Ojo Que Todo Lo Ve".

Calvin miró hacia abajo, hacia el teléfono, y luego hacia Olivia y Adam. Olivia lo miraba fijamente, su cara todavía golpeada por su tiempo con El Mirlo. Adam no había dejado de mirar por la ventana desde que subieron al avión. Calvin suspiró.

"¿Con quién quiere hablar?", preguntó.

Norris se burló. "Conmigo, por supuesto. Como nuestro jefe diplomático, yo solo tengo la autoridad para jugar con él."

"Más bien te gustaría estar a solas con él y cogértelo", susurró Sloan, su voz poco más que un gruñido.

"Necesitarás un equipo de seguridad", dijo Calvin. "Tendrás que moverte rápido".

"No soy un amateur, Sr. Lucien", se mofó. "No me digan cómo hacer mi trabajo-"

"Todavía no me gusta", interrumpió Sloan. "No tienes idea de cuáles son sus intenciones verdaderas".

"Por supuesto que no, porque aún no nos hemos reunido con Sylvester. Para eso está la diplomacia. Además, la decisión ya está tomada. Iré a verlo esta noche y lo llevaré de vuelta a Delta para interrogarlo. Una vez que tengamos lo que necesitamos de él, lo retenemos hasta que todo esto se calme y entonces será libre de irse".

"¿La decisión está tomada?" Ladró Sloan.

"Sí, Sylvester. Hicimos una votación poco después de que se pusiera en contacto con nosotros. Si querías participar, no deberías haber huido en tu propia misión de mensajería cuando podríamos haber enviado una tarjeta de agradecimiento y un globo aerostático para lograr lo mismo. No puedes irte cuando quieras, estamos en guerra, después de todo".

El rechinamiento de los dientes de Sloan era pronunciado. "¿Dónde tiene lugar este intercambio?"

"En el Internacional O. R. Tambo", respondió. "¿Por qué? ¿No estarás pensando en-"

Sloan dejó caer el teléfono en su cuna y suspiró hondo. "Priscilla es una hábil diplomática, pero esto está por encima de sus habilidades, me temo. Betrand es notoriamente carismático de forma anómala. Ni siquiera bromeaba con que ella quisiera cogérselo. Es una buena habladora, pero no lo que yo llamaría inteligente o consciente de sí misma".

"¿Qué quieres hacer?" Calvin dijo.

Se quejó. "No lo sé. Sus dos compatriotas no están en condiciones de volver a salir. No quiero que Priscilla maneje esto sola, así que tengo que ir a interceptarla antes de que pase algo. Tú", se detuvo. "No sé dónde estás ahora mismo. ¿Estás bien?"

Calvin se encogió de hombros. "He estado peor."

"Entonces puedes venir conmigo. Aterrizaremos en Tambo y partiremos, y enviaré a estos dos de vuelta a Delta y fuera de peligro. ¿De acuerdo?"

Calvin asintió. "De acuerdo".

— - —

plane.png

Horas más tarde, y después de un ataque de sueño, aterrizaron en Johannesburgo con poca fanfarria. Mientras se preparaban para desembarcar, Sloan señaló hacia otro avión sentado en el otro extremo de la pista. En la inscripción lateral figuraba la leyenda "Aerolíneas Horizontes Distantes".

"Esa es frente de La Fundación", dijo. "Está aquí".

Calvin recogió sus cosas y se movió para irse, luego dudó. Se volvió hacia Olivia y Adam, a los dos se les vigilaba. Sus rostros estaban hoscos.

"Quédense aquí", dijo. "Volveré a por ustedes cuando esto acabe".

Olivia asintió, pero Adam apenas se movió. Sus ojos estaban fijos en la cara de Calvin, y había una intensidad a la que Calvin no sabía cómo responder. En vez de eso, asintió en respuesta, y abandonó el avión.

Él y Sloan cruzaron la pista hacia el aeropuerto, donde un pequeño grupo de individuos que Calvin identificó como operativos de la Insurgencia los estaban esperando por una puerta lateral. Mientras se acercaban, Sloan sacó un anillo de plata de su bolsillo y lo levantó para que lo vieran. Reconociendo la identificación, los agentes abrieron las puertas y los acompañaron adentro. Siguieron por varios largos pasillos hasta que un agente los condujo a una puerta lateral.

La sala de más allá era pequeña, probablemente una sala de reuniones para los empleados del aeropuerto. En la mesa estaba sentada Priscilla Norris, de repente extremadamente irritada, así como un hombre con una chaqueta limpia y crujiente de color marrón con una camisa azul claro y pantalones de color marrón oscuro. Cuando entraron, el hombre se puso de pie y sonrió, aunque cuando captó la mirada de Calvin dudó. Nadie más pareció darse cuenta, y el hombre lo hizo rápidamente.

"Sylvester", dijo Norris, hirviendo de rabia. "¿Qué estás haciendo aquí?"

Sloan sonrió mientras extendía su mano hacia el hombre de la chaqueta marrón. "Disfrutando del tiempo, Priscilla. No he estado tan al sur en años; es bueno para mi vieja piel". Se volvió hacia el hombre y tomó su mano. "Sylvester Sloan, un placer."

La sonrisa del hombre era llamativa, notó Calvin. Era inusualmente guapo, con el pelo oscuro recogido en un pequeño bollo detrás de la cabeza y un cutis rico y sin manchas de las que hablar. Sus ojos eran de color verde oscuro, y cuando se reía sonaba como música y agua que caía.

"Jean Betrand, el placer es todo mío", dijo el hombre. "Gracias por venir tan lejos para reunirse conmigo, Sr. Sloan. Le estaba diciendo a la Srta. Norris que espero no haberles causado demasiadas molestias".

Sloan le hizo señas para que se fuera. Calvin lo observó y se dio cuenta de que, a pesar de la actuación que estaba haciendo, Sylvester estaba muy atento a las ventanas y escuchando.

"No hay ningún problema, por supuesto." Sloan hizo un gesto hacia Calvin, quien se inclinó un poco. "¿Conoce a mi colega, Calvin Lucien?"

La cara de Betrand se congeló por un instante antes de volver a su posición natural. "Sí, sí, el hombre que caza a los Supervisores". También extendió una mano a Calvin, quien la estrechó. "Realmente ha sacudido las cosas hasta la médula, Sr. Lucien".

Calvin no respondió, pero compartieron una mirada que hablaba mucho de la tensión en la habitación. Betrand les hizo un gesto a todos para que se sentaran, y lo hicieron.

Seré lo más conciso posible", dijo, "porque tengo tendencia a hacer ruido. Sus acciones, Sr. Lucien, han desestabilizado a La Fundación. Ahora hay funciones cruciales, antes desempeñadas por mis colegas, que ya no están activas. En el pasado, habría buscado a Verde o Rufus por su sabiduría en tiempos difíciles, pero también están ausentes." Se ajustó un poco la chaqueta. "Por eso he venido a ti. Soy realista y, a pesar de mis años de servicio a los objetivos de La Fundación, valoro mi propia longevidad por encima de cualquier ideología. Además, por lo que parece, tu ideología está ganando contra la de ellos. Tal vez sea hora de empezar a reconsiderar las cosas".

"Además de esto," continuó, "poseo lo que se podría llamar una aguda habilidad para… sentir las cosas. Gente, puedo leer a la gente fácilmente. Sin problema. Incluso en grupos grandes, me siento muy cómodo con ellos, porque sé cómo se sienten. Esto, sin embargo, es muy diferente. Hay algo masivo que se mueve dentro de La Fundación, algo muy poderoso. Este poder irradia desde el Comando Supervisor, y se hace más fuerte cada día".

Calvin pensó entonces en la presencia que había sentido en el almacén y en el Capitel. Algo grande mirándolo como si fuera un ácaro del polvo. "El Fundador", dijo Calvin. "Aaron Siegel."

Betrand lo miró y asintió lentamente. "Es lo más probable. Soy un hombre soltero, y aunque pueda ser Embajador de La Fundación, no estoy ansioso por interponerme entre este poder y su objetivo. En vez de eso, me gustaría que se apagara. Por lo que tengo entendido, estás en posesión de herramientas capaces de hacer esto."

Puso las palmas de sus manos sobre la mesa. "Esto es lo que ofrezco. Conozco la ubicación del Comando Supervisor, así como la de muchos otros Sitios Negros de La Fundación. Puedo mostrarles dónde están escondidos. Tengo conocimientos, conocimientos prácticos sobre La Fundación que pueden serles útiles. Una vez que esto haya terminado, tal vez su organización necesite ayuda para limpiar el desorden que se haya producido. Tengo contactos en muchas organizaciones y soy muy conocido. Un recurso valioso".

Norris asintió. "Sí, aceptamos con entusiasmo tus servicios, Jean."

Betrand la miró, y sus ojos brillaron por un momento. Calvin miró a su alrededor y se dio cuenta de que, una vez más, parecía ser el único que lo notó. Atrajo a Betrand mirándolo por el rabillo del ojo, aparentemente sorprendido por algo. Norris, sin embargo, continuó.

"Deberíamos sacarte de aquí y ponerte a salvo. No se sabe qué clase de respuesta errática y peligrosa podría dar La Fundación-"

Como en el momento justo, oyeron a alguien gritar a lo lejos. A esto le siguieron más voces, y luego una línea de balas disparadas desde algún tipo de arma automática poderosa. Todos en la sala se pusieron de pie de repente mientras el equipo de seguridad de Norris salía al pasillo. Más disparos llenaron el aire. Cuando Calvin miró hacia atrás, vio que Betrand se había vuelto pálido.

"Son ellos", dijo. "Han venido por mí. Dios, me van a matar".

"No lo creo", dijo Sloan, agarrando al hombre por la chaqueta y tirando de él hacia el pasillo. Norris los siguió y luego Calvin. Al pasar, Sloan se dirigió a los detalles de Norris.

"Si ves algún hostil, mátalo", gruñó. "Nos ocuparemos de las consecuencias más tarde".

Corrieron por otro largo pasillo hasta que se abrió en una cafetería. Los empleados del aeropuerto estaban a una milla, pero el grupo rápidamente captó su atención. Sloan empujó a Betrand hacia adelante mientras más disparos resonaban por el pasillo detrás de ellos. Al darse cuenta de esto, la gente de la cafetería comenzó a correr hacia las salidas, ansiosa por escapar del peligro. Norris, Calvin, Sloan y Betrand se unieron a este grupo y juntos se dirigieron hacia la terminal.

Salieron a un gran vestíbulo, donde más gente, probablemente pasajeros, se dirigían ahora hacia las salidas. Sloan señaló hacia un conjunto de puertas, más allá de las cuales estaba su jet sentado en la pista. Mientras salían corriendo hacia la puerta al final del aeropuerto, hubo una explosión detrás de ellos.

Cuando Calvin se giró para mirar entre el polvo y los escombros, vio cuatro figuras que salían del humo. Eran humanos, pero algo en ellos era extraño y de otro mundo. El líder era un hombre de cuento con la cabeza afeitada y una pesada armadura. Una de las dos mujeres llevaba un lanzallamas encendido, mientras que la otra llevaba un rifle largo. El otro hombre llevaba lo que parecía ser una minigun alimentada por una larga cadena de balas de una mochila que llevaba en la espalda. Los cuatro miraron a Calvin al unísono y comenzaron a correr hacia él.

"Oh, mierda", dijo Calvin, volviéndose y corriendo hacia el resto del grupo. Oyó el sonido del rugido de la minigun y se agachó detrás de una columna. Desde detrás del grupo, los agentes de seguridad de La Insurgencia comenzaron a inundar el vestíbulo, disparando abiertamente contra los cuatro atacantes. Distraídos, se dieron la vuelta y se enfrentaron a los equipos de seguridad, y Calvin pudo volver al grupo y unirse a ellos de nuevo.

Mientras se agachaban y zigzageaban para evitar el rocío de balas, Calvin ocasionalmente echaba un vistazo a la carnicería que tenía lugar detrás de ellos. Vio a una de las cuatro, una mujer, levantar a un agente en el aire y ponerle el lanzallamas en la cara. El mayor de los hombres había sacado un pilar de acero de la pared y lo había usado para ensartar a otros dos hombres, que se retorcieron y colgaron de él antes de caer y derrumbarse. Una bala salió de un escritorio metálico cerca de Calvin, y vio de lejos al agresor con el rifle largo, caminando lentamente hacia ellos y disparando. Miró hacia los otros tres, que se preparaban para correr de nuevo.

"¡Abajo!", siseó. "¡Quédate abajo!"

Sloan se escondió debajo de una mesa, pero Betrand tropezó y cayó sobre una fila de sillas. Mientras lo hacía, Norris se puso en pie para ayudarle. Calvin escuchó el ruido del rifle y el ruido de su cráneo simultáneamente, ya que la conciencia de Norris se redujo a un vapor rosado. Sloan gritó mientras era rociado con los borboteos restos de la materia gris de Norris, y un Calvin encorvado tuvo que sacarlo de debajo de la mesa. Los tres se arrastraron hacia la puerta mientras más balas zumbaban por arriba de sus cabezas.

Cuando llegaron a la salida, Calvin abrió la puerta y juntos salieron corriendo a la pista. En la distancia cercana vieron el avión de Sloan entrando en la pista. Pasaron bajo otro jet que entró por la puerta, evitando por poco el cadáver de un agente sin cabeza que se estrelló hacia ellos desde una ventana ahora rota cuando los cuatro asesinos de La Fundación aparecieron en el espacio abierto donde había estado el cristal. Calvin no miró hacia atrás, pero sintió que se caía mientras Sloan lo empujaba de lado, justo cuando una bala le atravesaba la mejilla. Cuando miró hacia atrás, Sylvester estaba sosteniendo su pierna, y la sangre se acumulaba a través de sus pantalones. El hombre jadeó y miró a Calvin, su expresión se quedó en blanco mientras otra bala le atravesaba el corazón.

Otra bala se estrelló contra el asfalto junto a él, y Calvin se dio la vuelta para agarrar a Betrand, que estaba enroscado como una pelota en el suelo. Calvin pudo ver una expresión desesperada en sus rasgos, un miedo sin palabras acompañado por un parloteo sin palabras en sus labios.

Los altavoces de la pista que le rodeaban empezaron a silbar y a chisporrotear. Entonces, de repente, una voz resonó por todo el aeropuerto - como la de un niño y antinatural.

Irantu…

…no al insurgente…

…tráiganme al insurgente…

Maten al traidor.

Algo así como un resoplido escapó de la boca de Betrand, y de repente se levantó y trató de escapar. Detrás de ellos, Calvio oyó un ruido sordo cuando el más alto del grupo, el que la voz había llamado Irantu, aterrizó de pie desde tres pisos y comenzó a cruzar rápidamente la pista hacia Betrand.

"¡No!" Betrand gritó. "¡No! ¡Déjame ir, por favor, te lo ruego, haré lo que quieras! ¡Por favor! ¡Por favor! ¡Perdóname, por favor! ¡No quiero morir!"

La voz volvió a cortar por los altavoces.

Traidor.

Traidor.

Traidor.

Betrand cayó de espaldas y gateó hacia atrás, alejándose del hombre con armadura que ahora estaba ante él. Irantu levantó un pie y lo derribó sobre una de las piernas de Betrand, rompiéndolo con facilidad. El Supervisor gritó de dolor y agarró su pierna.

"¡Por favor! ¡Por favor! ¡Irantu, por favor! ¡No hagas esto! ¡Por favor! ¡Sólo quería vivir! ¡No quería esto!"

Irantu agarró a Betrand por el pelo y le sostuvo la cabeza con la mano derecha. Con su izquierda, metió la mano en su cinturón y sacó un hacha negra y delgada, sosteniéndola frente a Betrand. Al verla, el Supervisor comenzó a gorgotear como un bebé. Un momento después, Irantu subió el hacha de guerra y luego la metió en el cráneo de Betrand con un crujido húmedo, y de nuevo, hasta abrirlas en dos mientras los ojos inyectados de sangre de Betrand volvían a rodar en su cabeza. Dejando caer el hacha, Irantu metió la mano en el hueco y, con la misma facilidad con la que una persona podía abrir una bolsa de patatas fritas, rompió el cráneo en dos. El cuerpo de Betrand se retorció en el suelo de forma autónoma durante unos momentos más, antes de que el aeropuerto se quedara en silencio.

La respiración de Calvin era pesada cuando el hombre se le acercó, pero el rugido de los motores a reacción atravesó el silencio. Ambos se volvieron para ver el avión de Sloan elevándose en el aire al final de la pista, y el corazón de Calvin saltó en su pecho. De repente, escuchó el sonido de la minigun, y luego una larga línea de balas de plomo cruzó el cielo, destrozando los motores del avión. El hombre que sostenía la minigun la apuntaba contra el avión con una precisión de láser, y sólo después de que el avión se detuviera y cayera en llamas desde el cielo, soltó el gatillo.

Un pálido horror gris se apoderó rápidamente de Calvin mientras observaba el avión ardiendo al final de la pista. Levantó la vista lo suficientemente rápido como para ver a Irantu poner un puño cerrado en su cara, y luego se desmayó.




- ATRÁS -


4.png
Si no se indica lo contrario, el contenido de esta página se ofrece bajo Creative Commons Attribution-ShareAlike 3.0 License